手握笔上的离火器
书写的摩托怎样行进，由你的手决定。
打开钥匙，启动。
这首诗上的山岭随晨雾散去，
马上撞入你的视线。
词语上长满了枝叶，覆盖群山。
蜿蜒的道路随着你的轰响。
这条道路尽头，中途，或许有个村庄，
等着你的节奏停顿，在睡梦中打鼾，
急着第二天起程，在书页上，
沾着几天的乌云与暴雨，泥泞地写满下一站。
那条道路，盘桓着一班设路障的老司机，
各种花式书写，冒险表演，抬前爪，撅尾巴，
炫耀着各种死去的朝代，
你不加理会，稳握车龙头，轰着只属你的摩托，
渐渐疲惫，静候夜色这样降临。
词语的群山上，奔跑起无数野兽，
扬着蹄，在你的思绪上跳跃，
划过奇妙的抓痕与低吼。拨动你紧握如脉膊的手，
不由又按响笔上的离火器，如握一把枪，
扣响突突轰响的马达，
擎动你那不死的心脏。
一路追赶捕获，打开的仪表盘上，
落满开路的白月光，燃烧的情感带动指针飞转，
带着大量从白昼熬到午夜的奋慨。
在又到来的雾中思考，疑惑，
在又到来的雾中睁眼，追着太阳打开雾里的门。
看雾外的世界，在一片书写的群山上颠簸扭动，
如一条满身斑纹的菜花蛇
在林地里不断褪皮，
拖着一个人的两重身份，他诸多的民族
和他纠缠的自身，在骑行中扬起征程，
直到疲倦烧缸，浑身冒烟。
2022未定稿
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